Neun Kilometer Strand, ein bisschen Uni.

The world is a better place with Couchsurfing…

¡Bon profit! = ¡Qué aproveche! = Guten Appetit!

Ach, Mensch – Wieder mal überlagern meine guten Couchsurfing-Erfahrungen die Eindrücke einer beeindruckenden Stadt.

Für Familie Casanovas bin ich die erste Couchsurferin und sie sind ganz angetan von „diesem tollen System“. Übrigens (genau wie bei José aus Valencia) bin ich ganz verwundert, dass plötzlich MIR gedankt wird, dass ich gekommen bin – das sei „so spannend und interessant“ gewesen. Ach, und sie hätten mir gar kein typisch spanisches Essen gekocht! Dass sie mir schon ein eigenes Zimmer geschenkt hatten, hatten sie im Eifer völlig vergessen.

Im Norden von Barcelona, in der Nähe des berühmten Gaudí-Parks Guell wohne ich also mit Maria, ihren Eltern und Hund in einer riesigen, zweigeschossigen, großzügigen, schmucken Wohnung mit zwei Balkonen in dem Zimmer der bereits ausgezogenen Schwester.

Als ich samstags ankam, waren Marias Eltern übers Wochenende verreist, und ich war zuerst etwas skeptisch, als Maria „ja, ja, meine Eltern wissen bescheid, läuft, läuft!“ gesagt hat. Ich kam Sonntagabend schüchtern nach „Hause“, vorbereitet auf eine bizarren Dialog à la: „Jaaaaa hallo, ich bin das Mädchen, dass Ihre Tochter im Internet kennengelernt hat und eingeladen hat, in dem Bett Ihrer anderen Tochter zu schlafen, ihr einen Haustürschlüssel gegeben hat und ja, die Tomaten im Kühlschrank sind meine…. Ähhh, ja, pués nada. Hier bin ich also. Und ich schlafe auch heute wieder hier… “

Es ist Sommer in Spanien und ich darf dabei sein, qué suerte. Die Wahrscheinlichkeit der um sich schlagenden Post-Erasmus-Depression, die in Kürze auf mich zukommt, steigt.

Ich sitze in T-Shirt (heute habe ich mir um 17.30 einen Pullover anziehen müssen…) wahlweise auf Dachterassen, an Sandstränden mit Blick auf Felsküsten, auf Parkbänken und in Cafés auf wuselnden spanischen Plätzen. Oder: auf Waschmaschinen in polnischen WGs, weil dort der einzige Ort ist, wo das Internet ganz gut funktioniert.

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Unsanfter Wechsel zwischen zwei Welten:

Von Reisen-mit-Freunden zum Allein-Reisen, vom Hostel-Übernachten zum Couchsurfen, von der Hauptstadt ans Mittelmeer.

Im Schnellzug von Madrid in weniger als 2 Stunden nach Valencia – wow.

el José - was für ein unpassender, gewöhnlicher Vorname

Mein Couchsurfer José, 27 Jahre, aus Panamá, hat ungefähr alle meine bisherigen Couchsurfer-Erfahrungen überboten. Und dabei so getan, als wäre das völlig normal.

Gerade hatte ich mit Mühen seine Wohnung gefunden, meinen Rucksack abgestellt, gecheckt, dass ich die Stadt gerade gewechselt habt, schon kam ein „Was willst du heute Abend machen?“ und auf ein „öööööh, weiß nicht“ folgte Josés Abendplanung: ein Riesenfeuerwerk zur (Vor?)Eröffnung der Falla-Feste von Valencia, ein herzzerspringendes Jazz-Café-Konzert inkl. Treffen mit anderen Couchsurfern, ein Snack auf dem Platz der Kathedrale von Valencia.

Auf dem Heimweg in Josés Wohnung konnte ich mir schwerlich vorstellen, am selben Tag noch in Madrid aufgewacht zu sein, wo ich noch einen vollen Tag mit Sam, Anna und Simon hatte. Der Abend war eigentlich nur noch zum Ankommen in Valencia gedacht gewesen – und dann kam José. Zuhause bei ihm habe ich in der riesigsten Daunenfederbettdecke geschlafen, die ich je gesehen habe (es hätte eine Kleinfamilie darunter Platz gehabt!) und konnte nicht eine Sekunde nur darüber nachdenken, aus Höflichkeit anzubieten, in meinem Schlafsack zu schlafen.

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Zusammenfassung von Madrid in einem Satz: Sam hat die Tapas-Fast-Food-Kette „Cien Montaditos“ herzlichst in Herz geschlossen, während die Sonne ihr

Zwei Orientierungstalente bei der Arbeit. Ironie wird bei mir nicht gekennzeichnet.

Bestes gegeben hat und Anna, ihr Rollstuhl und ich mit dem Metrosystem gekämpft haben.

Aber (fast) kein Problem, denn wir hatten ja (meistens) keine Eile. Im Reiseführer haben wir ein Kapitel über „Slow Travel“ gelesen, womit es nun offiziell einen Namen dafür gibt, wenn man keine Lust auf Sight Seeing hat – und lieber stundenlang (vergeblich) herzgeduldig, spanisch-gelassen und positiv gestimmt Rolltreppen und Aufzüge sucht.

Simon, Erasmus in Madrid, normalerweise Student in Toulouse und Sam (ohne Personenbeschreibung)

Knallheißer Sonnenschein ist gut für Slow-Traveller!

Selbst in Madrid – wir konnten es selbst kaum fassen – waren es über 20 Grad. Wir haben viel Park und Sonne genossen, den Riesen(floh)markt abgegrast (eher ich, Sam war erschrocken von so vielen Menschen an einem Ort, die alle bummeln wollten), ein bisschen was vom Madrid-Erasmus-Feeling abbekommen (Sams Freund Simon war unser Guide), und sogar trotz Slow-Travel Madrid besichtigt, ein bisschen Prado inkl. Meninas angeguckt – und eben was uns der „Fast Travel“-Teil im Reiseführer sonst noch so empfohlen hat. Auf der „Gran Vía“, der Hauptstraße von Madrid kommt übrigens so richtig der kosmopolitische Hauptstadtcharakter raus, ich fühlte mich nach New York zurückversetzt – nicht übertrieben.

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Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada, como la pena de ser ciego en Granada.
Francisco Alarcón de Icaza

(Gib‘ ihm ein Almosen, Frau, denn es gibt im Leben kein schlimmeres Unglück, als blind zu sein in Granada.)

So fängt jeder Reiseführer über Granada an. Aber keine Angst, hier hören die Parallelen zum Reiseführer schon auf, ihr bekommt keine Detailreportage, meine Beschreibungen könnten ins Endlose abdriften.

Mirad: Palmen und rotverfärbtes Laub in the same photo

Kurz: Ihr werdet es nicht anders erwartet haben, aber natürlich ist Granada großartig. Zuerst war ich verwirrt, weil die ganze Stadt so nach Heimat gerochen hat: Es ist Winter, das Laub hat sich rotgolden verfärbt und rund um die Stadt sind die Berge in der Sierra Nevada blitzend mit Schnee bedeckt. Wie schön! Dann habe ich wieder die Palmen zwischen den Laubbäumen gesehen und war wieder irritiert – achja, Spanien. Und die Alhambra ist plötzlich Orient-Königs-Prinzessinnen-Ritterland. Wow!

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Merle, allein in Sevilla, zwischen einem ungewöhnlichen Schuhkauf und dem nächsten Kaffee: ein kleiner Höhepunkt.

Nach zwei Monaten Entzug sehe ich in einem usseligen (!) Antiquitätengeschäft einen Flügel, und frage den zahnlosen Verkäufer, ob ich spielen darf. Natürlich darf ich – was für ein Glück regt sich in mir, als ich in die Tasten schlage (bekomme schnell heraus, dass ich lieber nur die drei mittleren Oktaven spielen sollte, der Rest ist aufs Schlimmste verstimmt. Dafür behauptet der Mann aus dem Laden, schon Frédéric Chopin hätte auf diesem Flügel gespielt. Ich tue begeistert und glaube kein Wort.)

Erst, wenn man es wieder hat, weiß man, wie sehr man es vermisst hat.

Ich hatte beinahe vergessen, wie zauberhaft Klavier spielen ist. Aber nur beinahe.

Gut, dass ich übrigens erst, nachdem der letzte Ton verklungen ist, die schaulustigen Menschen am Schaufenster entdecke. Mir ist alles egal. Die nächsten 20 Minuten habe ich ein verliebtes Strahlen auf dem Gesicht.